barnets trådar
trasslar inåt
trådar som stör
som skaver inåt
skulderbladen söndriga
på barnets sköra rygg
så tungt av allt rivet
det ser sig om i mörkret,
i det hårda sängmörkret
luktar på moderns nattlinne
för minnet av henne börjar blekna
blekare och blekare för var dag
men minnets av en sårig tid
finns alltjämt kvar
Barnet vill kamma ur
tröttheten ur håret
klippa av trådarnas trassel
alla de trådar som stör
som skaver inåt
klipa klippa klippa av
de nerver som skrapar
det innersta